Gràcies

Vet aquí el video que m'ha fet descollonar bastant en les últimes 24 hores, SOBRETOT els últims 10 segons...

Tango

Cuando ella entra en el campo de batalla, él ya hace cuarenta minutos y seis segundos que está esperando. Automáticamente empieza el juego. Para los dos. Sin ni siquiera mirarse, ejecutan sus primeros movimientos. Él termina con su trago y enciende un puro, ella da sensación de seguridad. Hacen falta unos movimientos de muestra para empezar quien de los dos va a ser el cazador esta noche. Ella ha apostado por el clásico recurso del vesido largo y rojo. Él no necesita nada más que su paciencia y su serenidad. Trazan entre sus figuras segmentos de espacio de longitud variable, que se acortan a cada minuto. Los dos saben que el buen cazador es aquél que establece los términos para que la presa se acerque a él. También saben que la línea recta es el camino más corto entre dos puntos, pero no siempre el más efectivo. Están bailando, están totalmente unidos, y aún no se han mirado. Les separan metros, pero ya disfrutan del tango. Esta noche va a ser la dama quien tome la iniciativa. Ella cruza las piernas. Él, secretamente, los dedos. Luego cruzan las miradas. Es un duelo equilibrado. Ella saca su pañuelo, él dos billetes y un nuevo movimiento. Compra dos copas y le ofrece una a ella. Acepta, claro. Beben, preparándose para el inminente inicio de los movimientos serios, los que van a muerte. Terminan simultáneamente sus copas, y de una forma asombrosamente sincronizada, se atacan ferozmente. Ella clava sus ojos en él. Él la arrastra solo con aplomo y media sonrisa. Le tiende la mano. Ella se inclina y muestra su cuello. Dignísimos adversarios. Tercer tango y baile literal. Las arremetidas son violentas, la caza ha llegado a su término. El final es previsible:

la mano en la mano,
la mano en la cosa,
la cosa en la mano,
la cosa en la cosa...

y a otra cosa, mariposa.

Desafortunada

Una amiga me'n va fer adonar, i té tota la raó. A quin capullo se li acut posar, per una campanya que fomenta el bon rotllo i condemna el masclisme i el control sobre les dones, una foto on surt una noia amb aquest collar d'esclava?

Collons, només falta que el tio li posi una corretja a l'anella aquesta que penja i la tregui a passejar...

Juan Palomo

Yo soy el señor Juan Palomo,
yo me lo guiso,
yo me lo como.

Juan Palomo encarcelado,
de hambre muerto,
de frío helado

Juan Palomo ojo amarillo
aquí te mato
si aquí te pillo.

Juan Palomo del palomar
bate las alas
y echa a volar.

Juan palomo deprimido
mitad novato
mitad curtido.

Juan Palomo un poco triste
porque estuviste
y ya te has ido.



Com mola escriure poemes chorras en 5 minuts :D

Al·leluia

No és tant el document com la web en si...

MIRA AIXÒ

Incongruència

Per què alguns conceptes tan tristos com INTIFADA o PEDÒFIL, corresponen a paraules que sonen tan còmiques en ser pronunciades?


No és just...

La competición

Nos juntábamos los domingos por la tarde y competíamos para ver quien tenía más piedras en su camino. Exponíamos, por turnos, muy ordenadamente, sincronizando problemas con un café con leche que alargábamos durante más de una hora (porque no teníamos dinero, y no conocíamos el “venga, otra ronda”). Nos guardábamos de dar consejos porque, ya se sabe, las personas nada damos con tanta gratuidad como un consejo. Al final de cada reunión escogíamos, por votación popular, quién de los cinco era “el más desgraciado de la semana”, y el galardonado recibía el privilegio de tomarse el café gratis.

Y semana tras semana competíamos, echando nuestras penas al ruedo como si fueran gallos de pelea alimentados con esmero, para llegar siempre a la conclusión de que las chinchetas, con un vasito de agua, pasan mejor.

Reciclatge (tercera i última part, de moment)

boomp3.com

¿Es eso todo lo que puedes hacer? ¿Sólo eso?


Se trata de ir recibiendo golpes. No sabes nada de la vida. Con el primero te dejan un ojo morado, y tú continúas. Sigues viviendo. Un directo de derecha que te abre la ceja. Notas cómo la sangre se te mete en el ojo, pero tú continúas. Con el siguiente te revientan el labio. Automáticamente percibes ese sabor a hierro en la boca y te parece que se te van a caer todos los dientes. Pero te quedan dientes, para enseñárselos a la vida y hacerle saber que todavía estás dispuesto a que te dé unas cuantas hostias más. Como respuesta recibes un gancho en el pómulo. La dirección ascendente del puñetazo hace que el cerebro se golpee violentamente contra las paredes del cráneo, es el equivalente a un choque contra una pared a 90 km/h. Esto hace que millones de neuronas mueran de repente. Pero tú continúas. Pones cara de fiera y esperas algo nuevo. De hecho no pierdes la serenidad. Ni con el rodillazo que la vida te da en la frente y hace que te tambalees y llegues a poner una mano en el suelo. No sabes por que no te abandonas a la fuerza de los impactos. Quizá es solo para joder, para dar la nota y llevar la contraria. Pero el KO técnico no entra dentro de tus planes. No piensas en cuánto tiempo podrás seguir aguantando, solo esbozas una espécie de sonrisa ácida y le gritas a la vida, a media voz:


¿Es eso todo lo que puedes hacer? ¿Sólo eso?


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Va, prometo que no tronaré a reciclar, almenys fins d'aquí una bona temporada, quan em trobi amb una nova i desesperant falta d'idees.

Hell's Kitchen

reflexionem-hi... reflexionem-hi.

El buscador del silencio

boomp3.com

Érase una vez que se era un buscador del silencio. Un hombre que había oído demasiado en su vida. Los discursos de la rutina, la música del desengaño y el ruido de la estupidez habían acabado por transformarle en alguien que buscaba el silencio desesperadamente. Primero se limitó a rehuir los ambientes cargantes. Sus viajes al campo, para evitar los coches, la histeria urbana y las multitudes cada vez eran más frecuentes. Pero pronto necesitó más. Pronto el canto de los pájaros, y el murmullo del río que había frente a su cabaña empezaron a parecerle ruidos, primero antipáticos y luego insoportables. Necesitaba silencio. Invirtió todos sus ahorros en la reforma de su casa. Forró todas las paredes con los materiales aislantes más avanzados. Le dijo a todo el mundo que el trabajo le obligaba a viajar durante unas semanas al otro lado del océano, y se encerró para encontrar un poco de silencio. Pasó días sentado en un rincón, concentrado, buscando su intangible tesoro. Rompió todos sus relojes, para que el “tic-tac” no se le clavara en el cerebro. Al poco tiempo dejó de comer, de moverse. Hacía demasiado ruido. Se sentía desesperado, porque cuanto menos hacía, más atronador le parecía el cóctel acústico que le rodeaba. No servían de nada los tapones para los oídos, ni el aislante, ni todo su empeño para lograr, por fin, un poco de silencio.

Un día llegó a su límite. El estruendo de su respiración le estaba llevando a la locura. Cerró los ojos y retuvo el aire. Y se horrorizó. Pudo oir perfectamente su corazón latiendo fuerte, literalmente insultándole, asegurándole que iba a fracasar siempre. Oía la sangre corriendo por sus venas, cómo un río desbordado, y el ruido le inundaba la cabeza. Oía también crecer su pelo y sus uñas. Su cuerpo era una desesperante sinfonía que suponía un desafío imposible de abordar. Se estaba volviendo loco. Se arrancó el pelo y las uñas, se abrió las venas y las vació de toda su sangre, en un último intento de encontrar silencio. Quizá murió. Y el ruido continuaba. Se quitó el corazón y la razón, y no respiró nunca más. Pero el ruido continuaba. Finalmente no tuvo más remedio que rendirse. Tenía un capricho imposible. Muy triste (y sin corazón), aceptó el ruido eterno.

Tota la merda

Doncs sí.



Els humans sóm cruels per naturalesa. És així. Criticar amb acarnissament és una cosa que la gran majoria dels individus de l’espècie no pot evitar. Sovint sorgeixen situacions “Jolín, mamà, m’ha sortit un gra enorme al nas... no vull anar al cole”, amb la inevitable resposta “si home, va, et penses que l’altra gent no té res més a fer que fixar-se en tu?” Doncs no! No té res millor a fer! M’atreveixo a dir que la majoria de gent farà càbales: “Mira quin gra que té, és fastigós. Déu meu, sembla que tingui dos nassos. Ja ja ja.” Les estocades avaluatives poden ser només de pensament, sí, però una altra de les coses que més agraden als humans és compartir les seves crueltats amb els seus congèneres. D’aquesta manera, els agrada ridiculitzar entre ells a tercers. Que si aquell està gras com un barril, que si aquella té cara de mula, que si el de més enllà sembla un espantall.

Criticar va amb nosaltres. Sinó, els complexos que té la gent no tindrien raó de ser. Així que penseu que us critiquen. Sempre hi ha la possibilitat que us critiquin, que us escarneixin, que us deixin per terra.



A no ser que sigueu perfectes, clar...





Bé, no, si sou perfectes també.

Fake pain

Jo sóc un romàntic de pacotilla. M'agrada dir que ho sóc, però al final sempre se'm veu el plumero. Malgrat tot sí que he tingut moments d'heroi romàntic que s'enamora i pateix. Pateix molt. He trobat un exemple de ja fa un temps. Mare meva, que malament que ho passava...:




No, no te preocupes. No es tan contradictorio como parece. Si has entrado ya no formas parte del grupo que verá la foto en pequeño, en los f/f de otro, y pensará: “Míralo, ya ha sucumbido. Piensa pegarse un tiro en la cabeza. Uno de los portadores del estandarte del rechazo al suicidio, apuntando el cañón de una calibre 45 directamente hacia su sien”

Vamos, sólo observa un poco. No hace falta ser un experto en balística. La pistola tiene el carril montado. No está cargada. No hay ni una sola bala, ni siquiera en la recámara.

No puedo cambiar de opinión. Evidentemente, sigo pensando que el suicidio es la solución de los débiles perdedores. Lo que sale de esta pistola es mucho peor que una bala. Al fin y al cabo, un tiro te hace perder los problemas de vista en cuestión de un segundo, ¿no?

Lo que sale de este cañón es la historia de una resistencia. Es un animal, igual de ligero del aire, más aún si cabe, que me muerde el cerebro.

Una carga sentimental disparada a bocajarro que no abre más que un agujero invisible en mi cabeza, por donde se escapan las ganas de sonreír.

Me voy a pegar un tiro que no mata, pero quita la vida.


Cuidado, que salpica.



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I de regal, un altre de relacionat:




Mantén tu conciecia limpia y tranquila.

Levántate. Aféitate, pégate una ducha rápida y sal a la calle mientras engulles cinco o seis galletas maría. Coge el autobús por los pelos. ¿Ves a esa anciana? Déjala sentar. Muy bien, conciencia limpia. Llega al trabajo. Saluda a tu jefe, al jefe de tu jefe, al pelota, al pesado, al machaca y a la tía buena. Cree que multiplicas la productividad: muy bien, conciencia limpia. Es la hora de tomar un café. Vamos, ponle azúcar. Vaya… le hechas tres cucharadas rebosantes, y de la cuarta quitas un poco. ¿Qué esperas, adelgazar? Tú no vas a adelgazar, pero tu conciencia queda limpia. Igual que cuando terminas el trabajo y te vas a comer. ¿Escogerás las acelgas hervidas o el surtido de fritos muy muy llenos de grasa? Escogerás las acelgas, aunque sepas que unas horas más tarde estarás poniéndote hasta el culo de chocolate. No comes sano, pero tu conciencia está reluciente. Llega a casa. Mira, el correo. Sorpresa. Ha llegado un dibujito. Es una mariposa. Viene de Guatemala. Lo ha hecho la niña que tienes apadrinada. No tienes ni idea de cómo le va la vida. Ni puta idea. Dos veces al año te llega un dibujito como este. Tú mandas veintiún euros al mes, pero no la alimentas a ella. Alimentas tu conciencia. Pasa la tarde engordando, abrillantando, cuidando con esmero tu conciencia. A dormir. Cepíllate los dientes. O mejor, cepillate la conciencia (porque dudo que estés dándole al cepillo durante tres minutos poniendo especial atención en los espacios que hay entre los 32 dientes, luego te pases la seda dental y, por último, te enjuagues con ese colutorio que pica tanto). Conciencia limpia. Buenas noches, hasta mañana.

Ayer llegó una carta. Es de la asociación que tramitó el apadrinamiento. Sí, tenía una niña guatemalteca apadrinada. Se llama Íngrid. Yo mandaba mis veintiún euros al mes, y me aseguraban que ella llevaba una vida digna. Y mi conciencia brillaba. En esa carta, la asociación me cuenta que la familia de Íngrid ha emigrado a otro país para buscar trabajo, y que por lo tanto le han perdido la pista. Mi dinero no era suficiente para ella. Sí para mi conciencia.

Ahora me han asignado otra. Otra niña, también de Guatemala. Se llama Sílvia, y cada medio año voy a recibir un dibujito. Y mi conciencia, limpia.

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Per acabar, només dir que sóc bàsicament feliç :D

Crowd

Es un momento de verdadero desconsuelo aquél en el que te das cuenta de que, aunque tienes tus manías y tus particularidades, eres, básicamente, vulgar. Eres uno más del gran conjunto que forma la humanidad regular, el grueso de los individos regulares. Lo que se dice “ser del montón”.Recientemente aprendí dos cosas de algún modo relacionadas con esto, y que conviene saber para estar preparado para la vida moderna:

1-No puedes andar todo el tiempo esperando que los otros te compadezcan. Durante una mala época es normal, natural y hasta conveniente recibir el consuelo de los demás, pero llega un momento en el que la gente se cansa de tus desgracias. La capacidad de preocuparse por los otros tiene un límite.

2-Nunca vas a tener un sentimiento original, ni más potente que el de cualquier otro. Nunca vas a ser el más desgraciado de la tierra, ni el más enamorado, ni el más feliz. Aunque a tí te parezca que nadie antes puede haber experimentado un sentimiento de tal profundidad, créeme: millones, muchísimos millones de personas lo han hecho. Así que tampoco te enfades si tus textos no reflejan toda la profundidad de tus sentimientos. Primero, porque no dejan de ser sentimientos vulgares. Y segundo, porque siempre habrá álguien que sepa escribir sobre ellos mejor que tú.

Reciclatge II, o "l'amor fa vomitar"

Prometo que no ho faré més, això. Només una mostra de la nàusea que m'envaeix quan llegeixo el que escrivia fa escassament dos anys. Pichumino època cursi.





Hoy quiero dirigirme a todos aquellos que, como yo, puedan afirmar que son estúpidamente, deliciosamente conformistas en el amor. A todos aquellos que se sentirán identificados cuando hable de sensación de primavera con cada mirada de según que desconocido, de ilusión de futuro con cada roce aparentemente involuntario.

A todos aquellos que, aunque a menudo se sientan maltratados por sus sentimientos, sean capaces de crear una oportunidad dentro de sí mismos con cada palabra intercambiada con aquella persona.

A todos aquellos que, al mirar hacia atrás, puedan ver un cementerio con un corazón grabado en cada tumba, y un momento después empiecen a caminar.

Porque la imaginación corre en nosotros, volamos, queremos creer y creemos.

Y por cada oasis nos encontraremos con cien espejismos, y cuando el azul de aquellos ojos aparezca en nuestras mentes, nos caerá sobre el alma la conciencia de que ese azul tiene dueño.

Pero seguiremos volando, y seguirá erizándose nuestro vello con cada roce, disfrutando con cada una de estas pequeñas cosas que los conquistadores de grandes amores dejan escapar.

Nosotros seguiremos soñando con cuentos improbables, y suspirando en cada pequeña conversación, y creando ilusión de la mismísima nada.

Porque nosotros somos así.


Un abrazo a todos vosotros, estúpidamente, deliciosamente conformistas en el amor.

Reciclatge I

Fent cas al clamor popular, he decidit penjar algunes lletres de fa anys. Jo, evidentment, les trobo dolentes i faltades de gràcia, però m'han dit que això sempre passa amb els textos propis, així que ho penjaré igualment. El text és de ja fa uns quants anys; del 2002 si no recordo malament. En fi.

Big Bang o el gran naixement

(La sorprenent tirallonga de sensacions)


Fa molt, molt de temps, tot era negre. Tot era molt lluny del color, de la música, de les corbes suaus que dibuixen la terra, reservant de tant en tant una sorpresa inesperada a la vista i al tacte i potser també a l’olfacte, el gust i l’oïda. Llavors tot era com un llarg somni salmòdic, fred i avellutat, impersonal, inhòspit. La reconcentració de les forces era tan gran que no es podia concebre ni un fet fora del previst. Era un buit que no era buit del tot, doncs era ple de silenci, i d’alguna manera, d’expectació. Algú ho sabia, algú ho havia de saber. Tot estava pendent d’un petit gran pas, i estava clar. Havia de passar tot. I llavors, en un segon, zas! Bum!, i tot d’una el cel era cel i els estels ho veien tot i se saludaven; l’univers era una gran mare i els seus fills se li arrapaven una mica espantats, i tot era nou, més bell, més natural, més proper i lògic. Els planetes començaven la seva vida, tan plens d’energia com de dubtes, i el sol se sentia el rei del seu petit domini. L’escenari estava muntat, tot a punt, i ja només calia començar l’obra. I el fred i el silenci havien donat pas a un color que animava a viure i a sentir, i el silenci continuava éssent silenci, però ple de veuetes que hi deien la seva, fluixet, encara tímidament. I tot creixia, i moria, i després tornava a néixer i era més fort; les forces s’havien equilibrat i el protagonisme era de tothom. I van sorgir les vides, vides petites i de cadascú, entre animals i arbres i potser altres coses, inimaginables per ara. Tot portava el seu ritme, a la velocitat màgica que fa que res no vagi massa ràpid, que tot està pensat abans. I va existir l’alegria, i de l’alegria l’home en va fer la vida, la seva vida, mentre tot seguia el seu camí. I la gran mare de tot continuava creixent, i tenia fills, i potser encara recordava el silenci de feia temps. I també va néixer l’odi, i la mare plorava llàgrimes de llum en veure que els seus fills es mataven. I sobre l’acolorida terra de les sensacions s’hi va anar dipositant el sediment de la saviesa i l’experiència, i sobre les capes hi naixien nous descendents que en podien treure profit. I davant la lentitud de cada segon, la fugacitat de cada mil·leni no perdonava i tot s’anava fent vell, i a vegades trist, pero tot se seguia sorprenent davant dels prodigis de la funció. La mare sovint estava orgullosa dels seus fills, i a vegades els havia de renyar, i va contemplar les seves primeres passes, i la infantesa, i potser l’edat madura o potser no perquè, qui sap, podria ser que tot just criessin les primeres dents de llet. I el temps seguia avançant, i tot avançava amb ell, i tot d’una la vida va passar a ser com una desfilada de carnaval, saturada de color i varietat, i tan accelerada que costava de veure. I cada vegada tot anava més ràpid, i aquell que un dia havia vist néixer els estels no se’n sabia avenir. I la gran tirallonga de color i música ens ha arribat a nosaltres, i a vegades no sabem ben bé què fer-ne, i ningú no sap del cert què passarà, si s’apagarà com una espelma al bell mig del torb o si en un segon tot tornarà a esclatar per donar pas a una altra vida, o si aquell naixement de fa tant de temps era l’inici d’una successió realment llarga, tan llarga que res no pot imaginar on acabarà, si és que ha d’acabar. I avui la mare segueix contemplant els seus fills, des del seu tron , allà, molt amunt.

Últimas palabras famosas

RODOLFO VALENTINO
¡No bajes las persianas!
Me encuentro bien.
Quiero que me reciba la luz del sol.

EDVARD GRIEG
Bien, si tiene que ser así.

ARNOLD BENNET
Todo ha salido mal, niña mía.

JANE AUSTEN
[¿Necesitas algo?]
Nada más que la muerte.

DYLAN THOMAS
He tomado dieciocho whiskys solos, creo que es un récord.

BENJAMIN DISRAELI
No me da miedo morir.

GUSTAV MAHLER
¡Mozart!

CHARLES FOSTER KANE
Rosebud

OSCAR WILDE
O se va ese papel pintado, o me voy yo.

NOËL COWARD
Buenas noches, queridos míos, hasta mañana por la mañana.

BLAISE PASCAL
Que Dios no me abandone nunca.

J.M. TURNER
El sol es Dios.

IMMANUEL KANT
Es suficiente.

WINSTON CHURCHILL
¡Oh, que harto estoy de todo esto!

JAMES JOYCE
¿Es que nadie lo entiende?

Wow, no?

Coulrophobia

Fòbia (del grec φοβια, "por"): Una fòbia és una por intensa i específica a objectes i situacions concretes, com per exemple als espais oberts (agorafòbia) o als llocs tancats (claustrofòbia). Quan la persona s'enfronta a aquest objecte o situació experimenta ansietat intensa de forma immediata. La persona tendeix a evitar la situació fòbica, encara que reconeix que la por és excessiva o irracional. La timidesa pot ser una fòbia si s'acompanya d'ansietat en la interacció amb els altres, per exemple si pensa que és observat.

Hi ha molta gent que proclama que té fòbia als pallassos. Jo era un d’aquests. Tinc molts motius per anar en contre dels pallassos, a saber:

• Són exagerats fins a l’extrem de la pantomima histriònica insuportable
• Són l’especímen més fals sobre la capa de la terra
• No tenen cap mena de gust –ni de vergonya- en el vestir
• Fan bromes de pèssim gust
• T’espanten quan tu no els has fet res
• Intenten fer riure amb les estratègies menys intel·ligents del món
• La majoria fan gala de la seva estupidesa, com si això fos una cosa admirable
• Són estranyament sinistres

Podria donar molts més motius pels quals jo i un segment MOLT important de la població mundial odiem els pallassos. Fins i tot quan els amants del clown ens vénen de reformistes dient que el que no ens agrada és el pallassot de mala qualitat i que el Jango Edwards és la polla.

NO! No m’agraden els pallassos, i punt.

Ara bé, l’altre dia vaig descobrir que jo no tinc fòbia als pallassos. Simplement em cabregen. I això ho vaig descobrir gràcies a aquest vídeo, les experiències d’una veritable coulrofòbica, o malalta de fòbia als pallassos. El vídeo és de la National Geographic, així que no és qualsevol “patotxada”:



Arrel d’aquí, la bogeria ja es va desfermar, i vaig trobar vídeos de gent que té fòbia a coses tan estúpidament absurdes com els préssecs



...els cogombrets...



...els ocells, o la mostassa:



...en fi. Poques preguntes es poden fer al respecte, excepte potser

ÉS QUE ESTEU GILIPOLLAS, O QUÈ???

Val a dir que la font d’aquests tres últims vídeos ja no és la National Geographic, sinó un programa de l’estil de El Diario de Patricia, així que la font no és tan respectable, però tot i així... en fi. Al món hi ha molta gent que mereix morir ofegada en la seva absurditat (o, en algun d’aquests casos, en una banyera plena de cogombrets).

Castanyada vs. Halloween II

Doncs finalment hi va haver castanyes. I panellets. A dojo. I disfresses. Concretament vaig acabar caminant un parell de quilòmetres per l'autopista direcció a l'aeroport, a les 2 de la matinada, buscant una masia-discoteca per intuïció, acompanyat de la Caputxeta Vermella i un Zombie.




Allà, després de (per fi) arribar, em vaig trobar amb part del personal de l'hospital.




La medicina és una feina molt esclava. No pots sortir a passar-t'ho bé, tothom a la discoteca em demanava consell contínuament (i sense hora prèvia). Quin desastre. Doctor, tinc tos. Doctor, tinc apendicitis. Doctor, tregui'm aquest alien. Quin conyàs. Curiosament no hi havia cap cas de "Doctor, pateixo de desconsol i necessito un remei d'amor..." Jo no parava d'expedir receptes. De whisky amb llimona, o de rom amb cola.

I a les 5, cap a casa. Que avui a primera hora tenia una operació de canvi de sexe a fer.